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viernes, 21 de diciembre de 2012

Revista Literaria Escarnio N°37 [Trecientas entradas]

Contiene autores como el surrealista René Char. El mexicano Ektor Zettaek, hermano del poeta Mario Santiago Papasquiaro. La rumana Herta Müller. El poeta de la India Saint Kabir. Y un fragmento del más reciente libro del autodidacta Germán Cuello (Geko). Ilustraciones de Ed Ross y portada de André François Barbe. Otros textos: Jack Kerouac, Daniel Cortés, Cesare Pavese, James Joyce, Ugo Fóscolo, Denise Levertov, Enrique Vila-Matas, y de la revista española Cíclope, una entrevista a Gabriel García Márquez.

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martes, 17 de abril de 2012

Lucien medianoche


  Morir es éxtasis.
         No soy un maestro, ni un
Sabio, ni un Roshi, ni un
escritor o profesor, ni siquiera
un vagabundo del dharma risueño, soy
hijo de mi madre & mi madre
es el universo—
         Qué es este universo
                  sino un montón de olas
         Y un deseo anhelante
                  es una ola
         Perteneciente a una ola
                  en un mundo de olas
         Entonces... para qué humillar
                  a ninguna ola?
         Ven, ola, OLA!
         El rebuzno del burro
                  brotando jijo
         Es una triste sacudida solitaria
                  por tu amor
         Amante ola
 
Y qué es Dios?
 
Lo inexpresable, lo inenarrable,
                      ***
Alégrate en el Cordero, canta
         Chistopher el Espabilado, que
         me vuelve loco, porque
         es tan espabilado, y yo soy
         tan espabilado, y ambos
         estamos locos.
 
No —¿qué es Dios?
Lo imposible, lo censurable
Incensurable Precio-dente
del Universo Pepsi-dente
Pero sin cuerpo & sin cerebro
sin ocupaciones y sin ataduras
sin velas y sin altura
         nada sabio y nada espabilado
nada nada, nada no-nada
nada algo, no-palabra, sí-palabra,
         todo, lo que sea, Dios
         el tipo que no es un tipo,
         la cosa que no puede ser
         y puede
         y es
         y no es
 
 
Kayo Mullins siempre está gritando
y robándoles los zapatos a los viejos
 
La luna vuelve a casa borracha, catacrock,
Alguien le pegó con un orinal
El Mayor Hopple siempre está bufando
¡Coño! Blaf blaf y todo eso
Enseñando a los niños a volar cometas
Y rompiendo ventanas de fama
 
¡Pobre de mí! Lil Abner se ha ido
Su hermano está bien, Daisy Mae
y el Niño-lobo.
 
         ¿Y a quién le importa?
         Los argumentos me ponen enfermo
         todo lo que quiero es C'est Foi
         Esperanza alguna vez
         mierda en el árbol
 
Estoy cansado de que se rían de mí
y me hablen de imágenes enfermas
         Ejem, cof cof
         Creo que me desharé de todo esto
         Se lo voy a dar al gato
 
1957

Jack Kerouac
De Poemas dispersos

domingo, 21 de noviembre de 2010

Sentado bajo el árbol número dos

Sin embargo, los expresables,
la sencilla arpa musical
verde azulado del arcoíris
trémula luz de una telaraña—
las hebras flotando
al viento, azul &
plata a intervalos
que aparecen & desaparecen—
7 canciones a lo largo del límite
probando su firmeza
como aves arremolinándose sobre
aquellos árboles macizo castillo
poblado de canciones
—rotes imaginarios en mi
ojo moviéndose por la
página con el concreto arcoiris
aceitoso en agujeros del agua &
límites de oro batido,
con sapos de plata
vieja.
Dorada hormiga veloz vuelve
al heno ahora extendiendo
sus antenas a través del
matorral del tiempo luego
vibrando por el barro en busca
de más árboles—
Una hormiguita me muerde el culo
& yo dije ¡Ay! Con
mi carga de goma —
Pica & el dolor termina
En odio del tiempo &
Tedio ¡Sálvame!
¡Mátame!

Jack Kerouac