El tiempo no
vuelve atrás
y los muertos no
vuelven a susurrar en mi oído
los que aquí estuvieron, se perdieron de mi tiempo
los que hoy están
huyen de mi
como huyen las aves del frío
no es el tiempo
no es el espacio
es la estación muerta
los que aquí estuvieron, se perdieron de mi tiempo
los que hoy están
huyen de mi
como huyen las aves del frío
no es el tiempo
no es el espacio
es la estación muerta
vivir
simplemente vivir
o morir, suicidándose
cada cuarto de hora
herir el pensamiento
con el filo de una lengua sangrienta
cobarde
simplemente vivir
o morir, suicidándose
cada cuarto de hora
herir el pensamiento
con el filo de una lengua sangrienta
cobarde
dormir
profundamente
con los ojos abiertos
para no perderse uno mismo
en el tedio de su propio silencio
con los ojos abiertos
para no perderse uno mismo
en el tedio de su propio silencio
